Interjeição

Esses dias me peguei pensando, por que diachos eu escrevo?

Escrevo, simples assim. Pego caneta e papel e rabisco frases com fim determinado por mim. Não sei o motivo certo ou nem ao menos possuo uma justificativa ampla para tal coisa.
Em palavras me liberto, desaprisiono minha alma enclausurada e indistinta. Transgrido, me resigno do medo, mostro minha faceta serena (porém muitas vezes de uma inquietude exacerbada).
Escrevo errado por linhas retas, mostro em forma de parágrafos o que se passa no mundo de dentro (bagunça abrasadora, minha e de mais ninguém) e também no nosso mundo, o de fora, meu, seu, de todos e mais um pouco.
Invento, tormento (até tormenta), me escondo, mostro, apaixono e impulsiono. Não consigo parar, abdicar de expor minhas palavras incongruentes. Não há resignação, quem sabe isso tudo seja um vício ou talvez paixão.


Quem escreve sabe, é pura liberdade.